Das ervas e das pedras

O tipo tombou pertinho de mim, na valeta cheia de erva seca. Nem fui eu que dei com ele, mas sim o cão que farejava o chão à minha frente. Tombar não será o termo mais correcto, ele "arrumou-se" como um trapo que se enrola sobre si mesmo quando lançado ao chão. Um fato de macaco com um homem dentro, outrora quem sabe, o fato, da Lisnave, do homem nada sei a não ser que está ali enrolado como um gigantesco ponto de interrogação, tão grande quanto a minha própria admiração mais aprumada. Aproximei-me. "Precisa de ajuda?". Pergunta parva, um tipo não cai numa valeta porque simplesmente lhe apetece. "Não, está tudo bem...". É óbvio que não pode estar, o homem está claramente em dificuldades. "Deixe-me estar, deixe-me estar, nunca mais Deus me leva". Apetece-me dizer-lhe que enquanto Deus não arruma o expediente, talvez seja melhor esperar numa posição mais confortável, mas contenho-me pela lembrança dos meus amigos do INEM que defendem a teoria de que o humor subtil não resulta com pessoas tolhidas pelas dores. E são capazes de ter alguma razão. Irrita-me a ideia de seguir o meu caminho e deixá-lo ali. "Ouça, eu posso chamar uma ambulância...". "Não, não faça isso, eu daqui a pouco já estou bem...". Contrariado vou seguindo o meu trajecto. O homem levantou uma das mãos e afagou a cabeça do cão que não mais parou de o tentar reconhecer pelo faro. "Eu não posso ir para o hospital, tenho lá três desses e depois ninguém olha por eles e além disso lá não me fazem nada". Tentei uma alternativa, atravesso a rua e abordo um grupo de pessoas que conversam no passeio. "Não se preocupe, ele nunca quer ajuda, acontece-lhe isto com frequência, é um cancro nos intestinos, ele depois lá se levanta e segue para casa". Sinto-me um bocadinho ridículo. Aparentemente toda a gente sabe o que o atormenta, excepto eu mesmo. "Coitado, é viúvo, o filho não quer saber dele..." Assim como uma maldição, a de se ser viúvo e do filho optar por ignorar a respectiva cruz. Volto a casa, devolvo o cão ao seu espaço mas não passa muito tempo sem que me sinta culpado pela ausência. Volto à rua e abeiro-me do homem que se tenta, a custo, reerguer. "Já estou melhor" diz-me enquanto puxa de um cigarro. Acendo-lhe o isqueiro, gesto que recusa energicamente. "Eu tenho, eu tenho, nunca mais Deus me leva...". "E o seu cão, onde está o seu cão? Não vá ele meter-se aí debaixo de algum carro!". Apeteceu-me dar-lhe uma ligeira palmada no ombro e dizer-lhe "Vá com Deus", mais por hábito que por crença, mas como já sabemos o humor subtil não funciona com estas pessoas e mais a mais pareceu-me um desejo extremamente desajustado.

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