Inseminação de cerejeiras

Um qualquer destes dias de anos passados, provavelmente quando a minha mente vagueava sem controlo (parece que alguma vez o teve...) por prados mais verdejantes, fui levado a plantar uma cerejeira no jardim da casa onde habito. A plantação em si não teve nada de notório, pelo menos nada que uma enxada não resolvesse. Teve esta cerejeira uma infância difícil, não por falta de mimos, cuidados ou água, mas porque tardou em dar ares de sua graça. Levou quase um ano e meio a despontar o primeiro rebento e não deixa de ser irónico que no dia em que decidi arrancá-la da terra e colocar um fim à sua miserável existência tenha notado os primeiros inchaços nos botões. Foi precisamente isso que lhe salvou a vida salvando-me da humilhação de ter plantado um "pau" que regava criteriosamente sempre que necessário. Quatro anos volvidos tornou-se numa bonita árvore, invejada por todos quantos a conhecem e agora, por esta via, conhecida de ainda mais gente nunca a conhecerá (o jardim é pequeno e não cabem cá todos...). Tem no entanto um pequeno defeito que tenho tentado com denodo resolver. Em toda a sua vida deu uma cereja! Uma! Comi-a eu, antes que algum pássaro me fizesse a desfeita, bem feita que ainda por cima estava meia verde (tarde piaste, pensou o melro). Ora, se o leitor se pergunta porque é a desditosa árvore só deu um fruto quando era vontade do dono que desse cabazes deles, também eu me interroguei durante muito tempo das razões de tamanha falta de produção. Vieram peritos de toda a espécie, emails de toda a qualidade, consultadas as obras de referência (Margarida, a Vida e Obra do Cardeal Cerejeira há-de chegar-te às mãos um destes dias, e não, aquele livro não ensina a tratar de cerejeiras...) e fui confrontado com a inatacável sentença que reza "Arranca-a, que isso não dá nada!". Isso é que era bom, anda um homem de enxada na mão, mangueira tumefacta a inventar cercas e bordaduras, a defendê-la de gastrópodes e formigais criaturas e tudo o que me sabem dizer é "Arranca-a"?. Nem por sombras, e que boas que são, as sombras e as folhas que parecem ser a única coisa que está árvore sabe produzir... Um conselho me ficou bailando na memória, e se falo no gerúndio foi porque o conselho veio dos Açores, terra onde me consta que não há cerejeiras mas de onde veio gente extraordinária, capaz de maior copa que a raiz e que talvez por isso fez crescer os ramos e se enleou noutras paragens. "Uma cerejeira tem de namorar" disse-me um dia A. enquanto de mãos em pala sobre os olhos procurava nas cercanias como se esperasse um ataque do sétimo de cavalaria. Chegados à conclusão que as únicas coisas que crescem nas cercanias são baloiços de plástico e ervas daninhas, sentenciou A. que ou lhe arranjava companhia (à cerejeira, não ao próprio) ou nunca teria frutos. Veio a confirmar-se mais tarde esta sábia conclusão, as flores surgiam, os frutos chegavam a formar-se para logo definhar como cerejas microscópicas que nunca chegariam a nada que se visse."Faz uma experiência, arranja um bocado de flor de outra cerejeira e com muito cuidado afaga as flores brancas com pólen de outra flor para fazeres as vezes da natureza". Estará o leitor a imaginar-me armado em inseminador, pois imagina bem que foi isso mesmo que fiz, para algumas semanas depois ver surgir frutos semi formados na única pernada que inseminei e de onde surgiu a única cereja grossa e vermelha de que falei há poucas linhas. Examinada a questão, decidida a plantação de outra cerejeira que pudesse "namorar" a minha, punha-se a questão do espaço. Impensável plantar outra árvore de grande porte no jardim. Convenci o vizinho do lado a aceitar plantar uma árvore que eu mesmo lhe ofereci. Há-de mais tarde se tudo correr bem colher frutos dos preciosos conselhos de A. que já cá não estará para provar as cerejas. Mas que onde quer que esteja há-de andar a aconselhar alguém sobre qualquer coisa.

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