Strawberry walls are forever

Turvam-se-me com o tempo as memórias dos sabores. Sei do que me lembro, mas de facto não me lembro do sabor específico. Apenas que era menino e nos interstícios daquela parede cresciam uns morangos silvestres que eu colhia meticulosamente todas as estivais semanas. Éramos pequeníssimos, insignificantes, eu e os morangos, a pedirem a habilidade de voltar um cesto de verga ao contrário para que chegasse aos mais altos, a demorar os fins de tarde e os cortes dos regos do milho regado de fugida. Os dedos afundados no meio das pedras, o medo dos lacraus que era ainda assim menor que a gula da boca, desconte-se um ou outro susto de um grilo ou de um gafanhoto ou a interrupção da colheita ao som de um chamamento da minha mãe. "Pedroooooo!". Tempo, nunca havia tempo entre obrigações e devoções, que os morangos eram muito mais difíceis de encontrar que as amoras, estas últimas quase tão gulosas como as pequenas bolas encarnadas e que me ficavam em caminho no regresso das hortas a caminho de casa. Passar os dedos e a boca pelas águas da fonte, para apagar os pecados e disfarçar uma outra nódoa assassina que me manchasse a pele ou a roupa. Quando há anos me disseram que a parede dos morangueiros tinha desabado, não me preocupei com a parede para desgosto de quem me trouxe a notícia. "Caramba, eu aqui preocupado com a parede e tu com pena dos morangos...". Senti na boca o doce dos frutos, ontem como agora. Quando hoje rodava ao sol um vaso com morangueiros plantados, descobri três pequenos frutos redondos. vermelhos e maduros. Foi com os mesmos dedos, com a mesmíssima gula que os comi. Todas as histórias deviam acabar bem e deixar-nos na boca um sabor que nunca conseguíssemos esquecer. Mesmo que nem sempre nos lembremos do sabor específico.

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