Privet*, Mr. Putin

A leitora Rita, que no post anterior deixou um comentário sobre o Tovarich, presenciou, faz alguns anos uma das mais monumentais gaffes profissionais de que me recordo alguma vez ter cometido sem que eu tivesse sequer aberto a minha boca. Estávamos ambos de visita às excelentes instalações de uma das mais prestigiadas universidades portuguesas. O departamento de Artes, dotado de alguns pisos muitíssimo bem equipados em salas e equipamento de apoio, estava a ser-nos mostrado por um dos Professores responsáveis, que fazia as honras da casa em explicações pormenorizadas. Salas dotadas de computadores Apple (what else?) onde a manutenção é completamente remota, bem como o refrescamento de sistemas de cada posto, tarefa executada diariamente por um servidor central que apaga qualquer modificação executada durante uma jornada de aulas. A jóia da coroa estava guardada para a parte final, os compartimentos envidraçados das aulas de música clássica, com lustrosos pianos de cauda em salas individuais, onde inúmeros alunos praticavam com afinco a respectiva aprendizagem. Interessei-me de sobremaneira pelas instalações, talvez devido à minha predilecção por pianos, sejam ou não de cauda. À medida que o Professor ia tecendo as suas explicações e considerandos fui reparando num personagem que se deslocava entre os espaços envidraçados, num pequeno corredor que conduzia ao espaço central onde nos encontrávamos. Um senhor de idade, de baixíssima estatura, uns óculos de massa negra encavalitados na ponta do nariz, uns tufos de cabelo que só podiam pertencer a um músico ou a um cientista louco. Quando se aproximou fomos apresentados em língua inglesa, o que achei absolutamente normal (tinha, meses antes privado em Belgais com músicos de diversas nacionalidades e fiz a ponte entre as duas situações). Ali estava, constrangido, sem saber muito bem o que dizer a este senhor baixinho, de óculos, com um papillon demasiado grande para o seu pescoço, sem que eu conseguisse desencantar umas banalidades sobre pizzicatos e staccatos, coisa em que não sou propriamente pródigo. Foi então o anfitrião a atirar-me a bóia de salvação, a corda a que haveria a nossa conversa de agarrar para chegar a terra, se não firme, pelo menos com pé. "Este senhor" disse-me ele emprestando ao senhor um tom respeitosamente majestático "este senhor era pianista no Kremlin...". Não reagi. Ou por outra, fi-lo com cara de espanto. Na minha mente cruzavam-se imagens de relâmpagos de stroblight, imagens virtuais de som furiosamente techno, corpos semi nús dançando em cima de colunas, imagens essas onde, por mais que tentasse, não conseguia encaixar o senhor velhinho de aspecto vagamente alucinado que me fora apresentado alguns segundos antes. Não abri a boca, como disse antes, e só despertei para a realidade das coisas quando a Rita me deu um ligeiro toque de cotovelo e murmurou: "No outro Kremlin... No outro Kremlin..."

*Privet: Olá em língua russa

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