Um Do Li Tá, cara de amendoá

Vou dormir que daqui a bocado tenho de ir votar. Sou um homem de tradições, hei-de ir comer uma bola com creme e beber uma bica na Singapura e cumprimentar o meu amigo Simões que está careca e barrigudo, que me há-de dizer pela enésima vez que o Porto vai ser campeão, que vida boa é em Melides, que eu tenho menos cabelo e mais barriga e que não vê o malandro do Chico há pelo menos vinte anos. Hei-de passar à porta da Udina e lembrar-me do sabor das merendinhas e hei-de descer a rua a recordar outros sabores. Hei-de, se assim o ritmo processional das capelinhas o permitir, ir cumprimentar o meu primeiro patrão, de quem tenho imensas saudades e havemos de falar do Benfica se o cérebro arrepanhado por múltiplas mazelas ainda permitir que ele se lembre. Se se lembrar, não haveremos de limpar as lágrimas dos cantos dos olhos como da última vez e falar de como éramos felizes quando ele me passava pela bancada e me dizia "O último a chegar à Luz é maricas". Hei-de encontrar muitas caras conhecidas, hei-de desconhecer outras tantas. Hei-de sentir no nariz o cheiro acre das tílias e reviver uma rápida corrida rua abaixo a caminho da minha velha escola. Hei-de perceber que o Manel da mercearia já morreu e que no lugar das tulhas de madeira estão agora máquinas de calcular e computadores modernaços. Hei-de tapar o nariz para não sentir o cheiro a fumo e vinho que saía pela porta da carvoaria que há anos é uma agência de viagens. Hei-de lembrar-me do velho Guerra e das botas ortopédicas que me martirizaram os pés e o orgulho durante anos. Hei-de ir votar, mas não passa de um pretexto para voltar a ser menino.

Tweet