And the cats and the craddle and the silver spoon

No futuro há-de chamar-se Rafael. Por ora, Rafa. Deve ter três anos e espera por mim perigosamente empoleirado no portão da casa na esperança de atrair a atenção do cão que caminha distraidamente a meu lado. "Poxo ir contigo?" Só se fores dizer à mãe. "Axim não tem graxa...". Acabou por dizer e passar por cima da grade de mão dada na minha, ambos a esperarmos que o cão pare de investigar os montes de erva seca que se acumulam na berma dos caminhos. "Ficaj'à espera dele?" Fico, digo-lhe eu enquanto tento prever o próximo local que o cão vai escolher para investigar com o nariz. Páro, o cão olha-nos e dá mais uma curta corrida. "E que fajes enquanto ele faz xixi?" Não faço nada. "E poxo ficar aqui a fazer nada contigo?". Ri-me. Ficámos ali os dois a fazer nada, devagarinho, ao sol matinal. Tu vais longe, Rafael.

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