Dura lex, Puf Puf lex

Rápidas sondagens in situ aos costumeiros locais de shots de cafeína. Três. A conta que Deus fez e bem divididos pelo dia inteiro que agora ainda a procissão vai no adro e eu venho danado depois de ter perdido quatro horas a desenterrar um Fiat. No primeiro ninguém fuma, mas não devia contar porque só vejo velhinhas a costurar as conversas, pesponto aqui, bainha ali, definitivamente não devia valer por falta de potenciais criminosos. São duas da tarde e ainda é cedo para aferir porque faltam os velhinhos que provavelmente se atrasaram em almoços de novel ano. No segundo e já são dezasseis mais uns picos, ninguém fuma. Alto espera aí, está ali V. ao cantinho do balcão fumando à socapa. "Não fumas?" pergunta-me. Não, agora não me apetece e tenho de ir para Lisboa, fumo assim que sair. São dezoito e trinta quando chego a Sacavém e no próprio café dos meus pais estão cinco clientes, todos de cigarrinho nas mãos. São todos caras conhecidas. Encolho os ombros e digo "Meus senhores, são setenta Euros a cada um se fizerem o favor" enquanto pisco o olho e tento encontrar o meu próprio pai atrás do balcão. Se estás à procura do teu pai, não vale a pena. Pusemo-lo na rua, dá-nos menos trabalho e fumamos mais à vontade.

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