Cabra!

Entro no café esfregando as mãos do frio do corpo e da alma. Uma bica por favor. Reparo em B. que está no fundo do recinto mexendo numa caixa de enfeites de Natal com um semblante absolutamente entediado e aceno-lhe. Vê-me e alegra-se. Larga tudo o que está a fazer e avança, falando-me com voz estridente. "Pedro, Pedro! Vais ver o Manchester ao Estádio da Luz?". Não sei B., acho que não. "Em que dia é?" É dia sete do mês que vem. Conta pelos dedos, repetindo as cabeças dos dedos a cada engano. "Não posso ir, que chatice...". Não podes porquê? A mãe de B. de quem ela herdou uma voz capaz de partir copos a cada nota mais aguda, invade-nos a conversa para justificar o impedimento. "Ela está de castigo até dia 8!". Registo o castigo e aguardo que a progenitora se afaste para tentar perceber o que se passa. Quando isso acontece e B. está ali, empoleirada no banco de bar junto ao balcão a requerer a minha atenção, pergunto de chofre. O que é que aconteceu? Porque é que estás de castigo? "Respondi mal à educadora...". Parece-me pesada a pena para tão leve pecado. "Achas bem? Achas bem? Estive toda a tarde a fazer cópias e ditados". Não me me permite sequer retorquir. "Chamei-lhe cabra!". Não deixo de notar um certo ar de orgulho, de quem se ufana de ter feito a coisa acertada... Decido não perguntar porquê. Ao contrário, pergunto-lhe se achou o castigo injusto. "Injusto, injusto não é, mas..." Mas? O que é que faltou nesse "mas..."? "Só é injusto por causa de uma coisa...". O pai, está atrás do balcão, atento à conversa e B. sabe disso. Baixa o tom de voz e enquanto eu levo a chávena à boca, faz a pequena mão em concha e diz-me ao ouvido: "Só acho injusto porque toda a gente acha que ela é uma cabra e só eu é que fiquei de castigo!".

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