Há, mas são verdes

"Bom dia, queria vinte folhas A3 brancas". Não vendemos, só uma resma de quinhentas. De há dois dias a esta parte (é tão engraçada esta expressão, não é?) que ando a ter este diálogo sui generis. Já corri todas as grandes papelarias da Baixa de Lisboa, (muitas das pequenas, também) e parece ser mais fácil encontrar um dealer de cocaína (interrompi, sem querer uma transacção de legalidade duvidosa numa das lojas que visitei...) do que comprar umas reles vinte folhas A3. Pressionado pelo tempo e pela necessidade, passei a incluir nos meus roteiros de busca, as casas de fotocópias, locais que pareciam à partida ter um enorme potencial para alcançar o desiderato (Lembrem-se para vos contar um dia destes a maravilhosa história do Senhor Desiderato). Sem sucesso. As folhas estão ali, como que a abanar-se e a sorrir para mim, mas ninguém as quer vender, parece que um tipo não pode chegar lá e dizer "Eu quero comprar" sem ter de ouvir um "Ah, não vendemos". A última casa de fotocópias que visitei tinha ao balcão um mocinho com um ar ligeiramente alienado. Segundo percebi, era mesmo o gerente do espaço, e foi com ele que entabulei mais um dos meus diálogos previsíveis. "Bom dia, queria vinte folhas A3 brancas". "Não vendemos folhas, só tiramos fotocópias". Muito bem, retorqui, importa-se de tirar vinte cópias de uma folha A3 branca?. "Sim senhor, mas vai querer fotocópias em branco?". Eu querer não quero, mas preciso das folhas A3 brancas. "Ah, pois, percebo...". Pensei que tivesse sido o suficiente para o fazer ver a luz. Infelizmente a única luz que vi foi o clarão da lâmpada da máquina quando ele premiu o dois e o zero no comando da fotocopiadora e a máquina começou placidamente a vomitar papel branco.

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