Manda-me uma carta em correio azul

Ela não me conseguia ver porque estava completamente absorta na tarefa que tinha entre mãos. Cá fora, o bulício e a pressa de uma cidade que regressa a casa já noite densa impediam que mais gente a observasse. Fui eu, apenas eu, o seu voyeur anónimo, sentado que estava na fria e polida pedra da estação de correios. Cá fora o escuro, lá dentro a luz. Sozinha, ela abriu delicadamente a porta da vazia vitrina de exposição e ainda mais delicadamente compôs uma coreografia com envelopes de correio azul dispostos em leque. Recuou e observou a composição, e tal como eu, não gostou do que viu. Baralhou e tornou a dar, recompôs os envelopes, desta vez em escada. Melhorara. Ela também me pareceu contente. De súbito, tomada por um frenesim decorativo, repetiu gestos e formas nas outras prateleiras de vidro. Azuis, verdes e almofadados foram sistematicamente dispostos em várias formas, nuances de posição. Sem lhe ver o rosto, eu percebia que o prazer estava em alta. Quando se acabaram os espaços por preencher, recuou uma vez mais para apreciar o trabalho e bateu palmas de contentamento. Foi nesse momento que ela se sentiu observada e me encarou. Não fui suficientemente rápido a desviar o olhar, mas ainda a vi baixar os olhos, pegar na mala e no casaco e sair da estação agora de luz apagada. Quando rodava a chave na fechadura junto ao chão, sorriu-me envergonhada. "Ficaram bonitos", disse-lhe. Ela não respondeu, ainda corada.

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