O dia em que falei chinês

Quando entrei na apertada loja chinesa em busca de algo, no estreito corredor da mesma estavam duas pessoas. Um miúdo franzino que tentava (e conseguia) equilibrar no alto da testa uma vermelhíssima bola de futebol e alguém que presumi ser a respectiva mãe. Barrada a passagem fiz um pequeno compasso de espera até acabar a tentativa futebolística quando a senhora, que continuava a presumir ser a mãe, lhe puxou um dos braços para me permitir passar. Qualquer mãe deveria saber que não se interrompem as actividades lúdicas de um filho, muito menos quando ele tem uma bola potencialmente perigosa quando cai no chão desgovernada e se está rodeada de candeeiros chineses, que por mais feios que sejam, são óbvios alvos de desastre. Milagrosamente a bola não atingiu nada nem ninguém devido à perícia da criança cuja presumida mãe disparou um conjunto de vocalizações ininteligíveis que depressa traduzi em "Pedro Manuel se tu me partes a porcaria dos candeeiros ficas com o traseiro a arder!". O miúdo disse-lhe algo numa torrente de mandarim que eu estaria anos para decifrar e olhou para mim. Apetecia-me dizer-lhe algo, mas os meus conhecimentos de chinês são escassos. Ainda assim tentei, apontando-lhe o meu indicador para a testa: "Yu Dabao?". Iluminaram-se-lhes a ambos os sorrisos. Aquele tipo de sorriso que nos diz que já comunicámos. Sorriso radioso. Mais radioso que a pindérica luz que vem dos candeeiros.

Tweet