Ah, o cheiro de Ferodo pela manhã...

Foi tudo muito rápido. Uma fila de carros que sai da A5 em direcção a Belém, uma curva apertada e perigosa, o rame rame pegajoso do trânsito debaixo de chuva. Há um acender de luzes de travão no carro da frente, um táxi Mercedes a quem percebo e antevejo que algo de muito mau vai acontecer. O carro chega a meio da curva a deslizar, percebe-se que faz um slide quase perfeito, lembro-me, por razões óbvias de Ari Vatanen o meu mago de Sintra. O táxi rodopia em pião com tudo a acontecer-me diante dos olhos e do pára-choques. Aplico uma segunda que faz gemer as bielas do Fiat (já tinhas saudades destas merdas, pá!) e nos intervalos do rodopio, de cada vez que temos os carros de frente, vejo a expressão apreensiva do condutor, um homem de idade a quem faltou agilidade de mãos para compensar a fuga. Quando o táxi parece ter conseguido o improvável milagre da imobilização sem tocar em nada e ninguém, pensei "Ainda não acabou, pázinho, agora é que vão ser elas". É a velha traição das derrapagens frontais, quando pensamos que o pior já passou. O Mercedes parecia tomado de vida própria e aproveitou a contra-brecagem em chão de sabonária quente e foi esmagar-se de lado contra o rail da Auto Estrada. Quem já por elas passou sabe do que falo, do estrondo do embate, o som da chapa a rasgar e a imobilidade forçada. Encaixou-se perfeitamente entre mim e a vedação. Está à minha esquerda com aquele ar perdido de quem não sabe bem o que lhe sucedeu. Olha para mim que estou à sua direita com vontade de lhe perguntar se está bem, se precisa de alguma coisa quando ele me fita e encolhe os ombros como quem diz "Olha que porra esta" e engata a primeira velocidade fazendo desencaixar o carro amarrotado e seguindo viagem sem um pio. Tal e qual Ari Vatanen mas com mais uns aninhos.

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