A confusão do pêssego

Sempre gostei de pêssegos. De quase todos. Grande parte da minha meninice foi passada a explorar pessegueiros, fosse pela resina com a qual haveria de produzir infindáveis frascos de cola (que não me recordo de alguma vez ter utilizado...), fosse a comer os ditos pêssegos, na sua maioria quentes da exposição ao sol (coisa que irritava superiormente o meu avô), fosse a colhê-los ainda demasiado imaturos (que por sinal era quando se roíam melhor...). Nunca aprendi a dividir os pêssegos por categoria, salvo a básica divisão dos que já tinha comido ou dos que haveria ainda de comer... Há dias fui à procura de um pessegueiro amigo que em tempos me forneceu vastíssimas quantidades do apetecido fruto mas, sinal dos tempos, já lá não estava (e consta na voz de quem sabe que há mais de vinte anos que a árvore já lá não está...). Fiquei triste, era hora de sol alto e há hábitos que custam a perder. Eram pêssegos grandes, aveludados, ficavam com uma metade vermelha acinzentada e a cada dentada produziam um sumo que haveria de me arruinar enormes quantidades de roupa, nada que uma passagem pelo tanque não resolvesse. Eram de uma daquelas espécies que quando comidas não ficam com rigorosamente nenhum vestígio de fruta no caroço. Como disse, desconheço-lhes a classificação, na verdade até conheço algumas só que não sei fazer coincidir os termos com os frutos. Havia-os "de roer", os "Mira-olho", os "amarelos" e alguns outros nomes mais que nem me atrevo reproduzir sob pena de ser envergonhado por algum leitor mais conhecedor destas lides. Há dias fui à procura de um pessegueiro e não estava lá, passei pelo tanque que estava seco e já não produz girinos em quantidade que daria para montar uma indústria de perninhas de rã. Tenho dado por mim ultimamente a proteger, cuidar e relembrar-me de algumas das árvores da minha infância, sinal óbvio de que estou lentamente a regressar às raízes. Ontem na borda de uma estrada vi um caixote de pêssegos e fui lá comprar alguns. E eram bem bons. Dos tais.

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