Alarme social

Ela é uma estrela mundial da música, senhora de fino humor (e dizem, que eu não confirmo) com um feito muito difícil. Que nunca comigo usou de vedetismo, a quem nunca escutei como a alguns outros um "Mas sabe quem eu sou?". Também por isso gosto muito dela, trata-me lindamente e visita-me sempre que as suas maçãs precisam, ou dos meus cuidados ou de mais companhia. Veio ter comigo na semana passada. Arrumado verdadeiro motivo da visita confidenciou-me que estava zangada, que vinha fula depois de ter visitado uma grande superfície comercial espanhola aqui em Lisboa. Tentei saber a razão, nunca a tinha visto tão zangada. "Passei em Barcelona a semana passada e fui às compras...". Abriu um saco e mostrou-me um blazer. "Esqueceram-se de tirar o alarme..." e mostrou-me a rodela de plástico firmemente agarrada numa das extremidades do tecido. "Fui agora ali a S.Sebastião e expliquei-lhes o que aconteceu. Levei a factura para comprovar que não ando por aí a roubar roupa nas lojas...". Sorri, a antever uma história deliciosa. "Quer acreditar que me disseram que tinham de pedir autorização? Levaram um tempão e acabaram por me recusar tirar esta porcaria do casaco?". Exibiu-me a factura, como se fosse efectivamente preciso. Peguei na maquineta dos alarmes, passei-a no gancho magnético e libertei-a do disco de plástico. Ofereci-lho. E pedi que quando voltasse a Barcelona fosse à loja devolvê-lo. Rimo-nos bastante e com gosto.

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