Às Quintas

Às Quintas há um tipo bem vestido de gravatinha fina e apertada que me vem visitar. Monta um carro moderno e supostamente uma mulher sinistra. Eu sento-me, ele senta-se e conta-me patranhas a que eu vou dizendo sim com a cabeça enquanto eu, assentindo, vou-o imaginando cortado às fatias e servido num banquete canibal. Ainda ele não começou a falar e já o imagino despedaçado. Ele conta-me histórias de embalar, patranhas simples ou complexas. Vou meneando a cabeça, olhe sim, olhe que sim, enquanto eu finjo acreditar no que ele me diz de voz melíflua mas sei que é tudo mentira, que é um logro, um laço, uma armadilha. Finjo cair, não caio, vou-lhe explicando com metáforas que ele é um triste, um traste, uma nódoa, alguém em quem eu nunca apostaria um centavo fosse ele um cavalo de corrida. Andamos nisto há meses. Ele chega e diz-me que é o salvador da minha pátria, eu digo-lhe "Então salve-a, vamos" e ele nada, enrodilha-se no seu próprio verbo, desfila mais uma história parva dos seus feitos pessoais. Tenho-me perguntado porque o continuo a receber mas a verdade é que não sei, diverte-me ver este espectáculo triste de o ver auto elogiar-se de uma maneira tão absurda. Talvez me divirta mais imaginar as travessas com ele às postas e alguém de garfo na mão a decidir entre uma entremeada e uma costeleta do lombo. O meu médico não haveria de gostar destes pensamentos, apenas dos pensamentos porque eu não lhe conto dos actos ou das omissões. Hoje a minha fantasia criminal ainda não apareceu e isso preocupa-me, um tipo habitua-se a uma dose de idiotice semanal e quando ela falta uma pessoa dá consigo a perguntar onde andará, que mentiras andará ele a contar e a quem que não a mim.

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