Conta-me só os finais felizes...

Pai e filho desciam vagarosamente a escadaria da bancada com o jogo ainda por acabar. Uma olhadela ao relvado de quando em vez e apenas quando o volume do bruá o aconselhava e pré anunciava um milagre, uma esperança no debelar da dor, para logo de seguida baixar os olhos para os degraus íngremes. O miúdo, de cachecol amarfanhado à volta do pescoço, tinha algumas lágrimas nos olhos a misturarem-se com gotas de chuva. Percebia-se que por ele ficaria ali, quem sabe se para sempre. Mas o reboque do pai, entre o nervoso e o zangado, não o iria permitir. "Oh pai, porque é que perdemos?". Faço-lhe uma festa no cabelo húmido quem sabe se por me apetecer chorar com ele. "É muito chato quando perdemos, pai! O que vale é que a gente depois se esquece..."

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